Писатель: Воронин Николай Анатольеевич
Входит в цикл: “Рассказ”
Рассказ в сборнике: Авторский сборник рассказов
Аннотация
Самое бредовое, что я когда либо писал, некоторые знакомые говорят, что это гениально... ещё ни один из них не смог объяснить чем же именно.
Случайный абзац
Лиловый закат, началось утро всё облитое лучами ультрафиолета, галогеном, холодом и грязью бессмысленности, пустоты. Как любая прострация абсолютно абсурдное, но наполненное чувством скрытого таинственного смысла, который становится всё менее ясным, чем больше времени ему уделяешь, пытаясь нащупать его пульс и по артерии, или по вене добраться до его мозга, до его сердца и разрушить, потому как абсурдный смысл, противоречащий логике, мешает нормальному ходу вещей, за отсутствием своей важности и незаменимости, своим исчезновением не приведёт ни к чему фатальному. Холодные волны улицы накатывали давлением и отступали холодом, создавая чёткий, периодический, но мутный и асинхронный ритм, как тактильная музыка, будто безумный музыкант исполнял реквием Моцарта, переложенный для фортепиано, предельно упрощённый и омерзительно навязчивый, а вместо инструмента он использовал тело, тело живого человека, который всё чувствует, но ничего не понимает. Фонарные столбы проплывали в волнах улицы как буйки на середине тихого океана во время сильного шторма, поглощая свет как чёрные дыры. Лиловый свет заходящего солнца самое потрясающее, что когда-либо приходилось видеть живому существу, его волны проходили сквозь предметы освещая их ненужность и бессмысленность, открывая бесполезность всего нагромождения окружающего мира: упрощение ведёт к деградации, усложнение ведёт к развитию, развитие ведёт к осознанию, осознание ведёт к помешательству, счастье в незнании и неспособности к осознанию, какая разница между тупой радостной макакой и сумасшедшей депрессивной гориллой, которая бродит по кладбищу, пытаясь найти, своё надгробие, потому что в день похорон она напилась, заснула и не успела проститься. Всё равно она его не найдёт, потому что она ищет не там. Там вообще нет надгробий, потому что это музей, музей творчества латиноамериканских мусорщиков, собравших огромную коллекцию изделий из жестяных банок. Искать надо внутри, в круглом зале с сотнями дверей, и это вообще не зал, это шар и двери там повсюду, сверху, снизу, справа, слева... За некоторыми закрыты старые воспоминания, за этой дверью логика, за этой страхи, за этой чувства, за этой мечты, за теми дверьми сны, за той - выход в мир, который кто-то когда-то назвал реальным, и все приняли это за аксиому, не требующую доказательств, а за этой... там я сам. Я лежу, сложив руки на груди, лежу на стене вниз головой, ногами к потолку, это маленькая комнатка, такая маленькая, что невидно стен, они очень дале
Координаты: 0 год; 0.19 кубика адреналина.
Индекс удобочитаемости Флеша — 21, для магистров.
Похожие книги