Писатель: Абрамянц Амаяк Павлович
Входит в цикл: “Рассказ”
Рассказ в сборнике: Рассказ | Сборник
Аннотация
Когда-то казалось, что писатели - существа с другой планеты и из иного вещества, нежели обычные люди...
Случайный абзац
ПЕРВЫЙ ПИСАТЕЛЬ
-Поедешь в кэпэзэ, - сказал дежурный фельдшер, протягивая доктору Аветисову бланк вызова, - ни разу еще не был?
-Нет... - Аветисову и в самом деле еще не приходилось посещать камеру предварительного заключения.
-Говорят мошенник какой-то, за писателя себя выдает, скорее всего, симуляция...
-Угу, - невнимательно согласился молодой доктор, читая бланк, где не была указана фамилия, а в графе причина вызова стояло "боли в животе".
Через несколько минут УАЗ уже нес его по улицам Новотрубинска. Неказистый этот город незаметно проглатывал его молодую жизнь день за днем. "И стоило ради этого оканчивать институт в Москве? Столько обогащать и тренировать ум, мечтать?" - не раз он думал с удивлением, взирая на свою вдруг как-то неожиданно опустевшую молодость как бы со стороны. Трудно было, кажется придумать более скучное место на земле: здесь не было ни моря, ни старинной крепости, ни гор, ни, хотя бы, великой реки - пятиэтажки, заводы, да деревянные одноэтажные окраины... Ни одна гордая старинная башня не смущала унылую горизонтальность его крыш, была колокольня собора да и ту стыдливо заставили еще при Сталине громадным желтым шкафообразным домом. И хотя он прожил в этом городе почти всю жизнь, ни разу не приходилось ему встречать здесь ни одного художника, ни одного писателя. Казалось, люди этих профессий обитают совсем в другом мире, который никогда не пересекается с тем, слишком обыденным, в котором существует он. Из этого мира приходили книги, которые он читал запоем. Он испытывал священный трепет, открывая страницы самой пустой и неинтересной книги, ему казалось невероятным, что она написана человеком и более реальным было бы для него не объяснение технологии типографского процесса, но то, что книги рождаются сами собой в некоем идеальном платоновском измерении мира идей и выпадают оттуда время от времени сами собой, как дождь из туч. Даже когда учился в Москве, кого только не видел - и негров, и крохотных, похожих на школьников вьетнамцев, а вот живого писателя встретить как-то не привелось! В мире, в котором он жил, книг не писали , здесь ходили на работу на оборонный завод, стояли в очередях за продуктами, ели, спали, пили водку, в нем, кажется, и писать-то было не о чем: день походил на день как две капли воды, год на год... А тут надо же - писатель! А может и не врет?...
Координаты: 667 год; 0.08 кубика адреналина.
Индекс удобочитаемости Флеша — 48, для студентов. Диалогов: 50%.
Похожие книги